Dessin au crayon de couleur sur papier noir 24​/​32, Cadre 33​/​43. (49 heures de travail) 1​/​1 Ce n’était pas une femme. C’était une rêverie faite de soie et de souffle, une créature née de l’entre-deux, là où la lumière ose à peine effleurer l’ombre. Je l’ai vue émergeant de la pénombre comme une mélodie lente, ses bras levés vers un ciel invisible, son corps enveloppé dans une robe qui semblait vivre, un tissu si léger qu’il aurait pu être tissé de brume et de désirs inavoués. Chaque pli était une caresse. Chaque mouvement, une promesse. Elle ne dansait pas. Elle s’abandonnait, à l’air, à l’instant, à cette grâce qui naît quand on cesse de lutter contre le temps. Ses doigts, délicats et presque irréels, semblaient retenir les derniers rayons d’un soleil couchant, tandis que sa robe, gonflée par un vent imaginaire, devenait une seconde peau, sensuelle et libre. Le papier noir n’a pas été un support. Il a été un complice. Pour capturer cette alchimie où l’ombre épouse la clarté, où chaque trait de crayon devient une confidence, où chaque éclat de blanc sur la soie murmure un secret, "La beauté n’est pas dans ce que l’on voit, mais dans ce que l’on devine." Je ne vous demande pas d’admirer ce dessin. Je vous demande de la sentir. De sentir le frôlement de cette étoffe contre votre propre peau, d’imaginer le poids de ce silence, de vous laisser envelopper par cette légèreté qui n’appartient qu’à ceux qui osent se perdre un instant. Car elle n’est pas là pour être vue. Elle est là pour vous rappeler, la volupté ne réside pas dans l’éclat, mais dans ce moment suspendu où la lumière, tendre et complice, vient caresser l’ombre et faire naître l’éternel dans un souffle.

Nom de l'artiste

Thierry Maisonnave